La notte buia dell’anima

Un passo falso
sul terreno molle di pioggia
e alla terra non serve
che spalancare le fauci
trascinarmi tra sterpi
nella selva dei suicidi
tra steli di rose spinose
senza fiore
dove l’umore blu cola
come colore solido
sulle pareti
trascinando con sé
il senso di tempo
spazio e azione.
E come il Diavolo
non partorisco
che feti informi
d’acciaio e ghiaccio.
Quanto vorrei
non scrivere questi versi,
non sapere
che l’inferno non è rosso.
Saluto i primi bagliori
fossero sguardo di Dio
che mi riportano alla vita,
sacro santo elenco
di cose da fare
in cui il più bravo
sarebbe
chi non spunta tutte le voci.